отель выбирай попроще, там нормальные отели даже если не 5 звезд. Шоппинг вобще дешевый, если ходить по магазинам для местных: шаровары самые модные на наши деньги 300 рублей и еще можно торговаться и т.д. Ну и конечно шоу трансов впечатляют.
Спасибо за совет. Я, к счастью, не отношусь к людям, которым только пять звезд подавай. Не это главное. Главное - океан, а в гостиницу только на ночь заглядывать буду. Теперь мои мысли заняты этой поездкой... Как долго ждать, кошмар...
А, я вот тоже море очень люблю. И плавать и слушать. Если плавать, то долго и самой пока разум на берег не выпихнет. А слушать - и смотреть вечером. И как то само собой здорово восстанавливается и фигура, и эмоционал. Все зависит от того- как отдыхать.
Совсем не рвусь на море. Потому что от меня далеко, а значит надо ехать долго, или не долго, но на самолете, а я боюсь летать на самолете. Ещё не люблю поезда, если долго ехать надо. Это причина первая. Причина вторая - если ехать, то куда-нибудь в такое место, где у меня не будет пробелм с переменой климата. Причина три - не хочу духоту и жару - не люблю. Причина четыре - столько слышу про проблемы, которые возникают у туристов - очень отбивает желание. Причина пять - у меня есть места, где можно очень дешево отдохнуть. шесть - не люблю пляжи, которые забиты народом, где очень много мусора, ещё лезть в воду, в которой кроме меня дофига народу рядом - бррррррр.
Вот если бы море было близко, у меня были бы возможности отдохнуть там дешево, то я туда бы постоянно ездила.
А я вот неделю назад вернулась из Черногории... и хочу сказать, что, хоть я от моря и не фанатею, но Балканы мне понравились очень. Природой. И морем в том числе. Какое-то оно там другое
Спасибо за подаренные виды.
Очень благородная, сдержанная красота.
Мне такая нравится больше, чем пышность красок юга.
Поделитесь, пожалуйста, где именно отдыхали и что рекомендуете посмотреть.
У меня знакомые ездили в прошлом году в Черногорию. Ездили чуть ли не дикарями, т.е. это был не тур, как-то они сами добирались, сами везде ездили, по экскурсиям и т.п., без гида и группы соотечественников . Им тоже очень все понравилось.
Мы тоже не брали никаких туров.
Забронировали сами гостиницу на booking.com, авиабилеты, и поехали. А виза туда не нужна. Турагентства нужны, чтобы в турции с египтами ездить и во всякие эмираты, а Черногория - это всё же Европа как никак. А если вы человек, любящий неожиданности - можно даже гостиницу не бронировать. Можно приехать и попробовать снять жильё, там везде сдается, как на нашем юге. Везде на домиках надписи - Sobe, Apartament, Комнаты... на всех языках )) Но лучше всё же гостиницу, надежнее.
Что касается экскурсий - то мы брали машину напрокат, на 3 дня. Покупаешь карту и едешь куда хочешь. Это тоже можно сделать в любом городе, где много туристов. В Будве, рядом с которой мы жили, например, есть фирма Kaludra, рекомендую. А если это дорого, или водить неохота - экскурсии тоже продаются везде. Короче, всё, что нужно, есть. Черногория ведь живёт туризмом по большей части, и еще немного сельским хозяйством ))
Что там посмотреть... посмотреть там есть чего. Там чуть ли не каждый объект внесен в наследие ЮНЕСКО, и природа, и архитектура. Я успела посмотреть не так много...
Еще там много всяких монастырей с православными реликвиями, если кого-то интересуют места паломничества, ну или просто посмотреть на старые монастыри.
Короче, там много всего, лучше перед поездкой почитать и определиться, куда хотите, иначе глаза разбегутся )) Кстати, рекомендую ехать в сентябре, в бархатный сезон. Море всё еще теплое, и погода хорошая, а народу уже гораздо меньше.
Где-то 40-60 евро в день в среднем. Зависит от марки машины.
Российские права в Черногории действительны. Но если захочется поехать на машине в соседнюю Сербию - туда уже не пустят без национальных прав.... а в Албанию, кажется, можно. Всё это, конечно, надо узнавать... ну, при оформлении проката скажут, что можно, а что нельзя.
Я не знаю, в каких еще странах действуют российские водительские права... кажется, с этим полный бардак, и лучше оформлять международные. Но в Черногории - вообще без проблем.
- А Вы не в тот город прилетели, девушка… - протянул молодой человек за стойкой встречающей компании.
Так началось моё путешествие.
Я в Латинской Америке. И я «не в том» городе.
- И? Что мне делать теперь?
Парень, переступив с ноги на ногу, попытался уклониться от проблемы, материализовавшейся перед ним с полосатой сумкой в руке.
- Видите ли, до Санта-Доминго 3 часа, по темноте – все 4… Дороги у нас плохие, ночного освещения нет, техника тоже не в лучшем состоянии. Так что это, кроме прочего, небезопасно…
- И? Что же мне всё-таки делать?..
Поняв, что полосатую сумку не так-то просто заставить повернуть прочь, уносимую беспечной походкой её обладательницы, сотрудник компании со звучным названием Caribian Club заскучал и на всякий случай с надеждой обозрел окрестности.
- Хорошо, - сказала я, ощутив затянувшуюся паузу и тоскливый холодок в районе солнечного сплетения, - давайте я пока пойду водички куплю… ладно?
В офисе туристической компании, куда почти совершенно спонтанно ноги занесли меня в обеденный перерыв, скучала сотрудница – обладательница длиннющих ногтей абсолютно нереального малинового оттенка. Кивнув на мои путаные объяснения – чего бы я ждала от отдыха, потребность в котором внезапно наступила только что – она пощёлкала пальчиками по клавиатуре (как только ногти не ломаются?) и выдала серию бумажек: опись пакета тура, описание отеля, калькулятор стоимости… возразить было нечего. Ну то есть решительно – нечего. Все мои пожелания учтены… в сумму-максимум укладываюсь… даты – я сама сказала – для меня несущественны, но хотелось бы побыстрее…
- Вылет завтра утром, регистрация за три часа, не опаздывайте, - мило улыбнулась хозяйка чудо-ногтей, - приятного путешествия!
- Ма-а-акс! – это я скулю вечером в трубку, - Ма-а-акс! У меня 6 часов до такси, а я совсем, ну совсем не знаю, что мне надо собирать с собой… в эту дурацкую Доминикану… за два часа шатаний по дому выудила шорты и панамку пока…
- Ты крейзи.
- Да знаю я. Ну что теперь, не лететь, что ли? Деньги же уже жалко…
- Знач, так. Джинсы, пару маек, 2 купальника – два! – и платья тоже два… босоножки на каблуках, пляжная обувь… ты собираешь это всё? Косметику не забудь – что там нужно… тушь, помаду, румяна…
- Максим. Ну какие каблуки? Какие румяна? Я никуда там не собираюсь. Книжки, наверное, буду читать в номере...
- Даже не вздумай! Экскурсии, пляж, анимация – всё по полной программе! Не сворачивайся клубком. Держи плечи прямо. И будь самой красивой там. Поняла?
- Ну… да…
Кладу на дно сумки шесть книжных томиков.
Господи, и правда, куда я лечу? Зачем?.. Бред какой-то…
Такси, аэропорт, стойка регистрации, досмотр, duty free, терминал… Как будто с момента, как таксист принял мой багаж, дальше я уже ничего не решаю – всё происходит автоматически… Щелчок камеры в телефоне у витрины с Lancome, щелчок – перед взлётом («Мы в свадебное путешествие! А Вы? Как мило!») и 12 часов над Атлантикой.
- Ничего, - думаю я, устало прикрыв глаза (бессонная ночь), - буду делать массаж, много спать и много есть, в конце концов, со мной есть книжки, не страшно…
И вот теперь – «Девушка, а Вы прилетели не в тот город»!
В баре душно и темновато, в лёгкие течёт влажный горячий воздух тропиков. Океана не видно, но его вибрация ощущается всем телом.
Двое русских пытаются взять 4 порции рома – почти невыполнимая задача. Люди здесь так пугаются угрозы любой работы, пусть даже самой пустяковой, что напрочь перестают понимать языки. Не очень хорошо, впрочем, зная их изначально…
- Нот ту, понимаешь, балда? Ай нид фор. Фор румс! Фор май френдс олсоу!
- Буено! – покладисто соглашается бармен и вновь двигает навстречу два пластиковых стаканчика.
- Фор! – стонет русский, обессиленный в этом международном комьюнити.
- Сuatro, - машинально подсказываю я, - cuatro… por favor.
Так я знакомлюсь с «русской диаспорой Пунта-Каны», как гордо именуют себя 12 соотечественников (пардон, уже 11 – одного как раз провожают сейчас, в этот момент).
- Слушай, ну какой Санта-Доминго? Там преступность итак зашкаливает, а ты ночью, одна... с ума, что ли, сошла? Полно жилья, переночуешь сегодня, а завтра мы тебя отвезём. Да, Димон, поможем русской девчонке? Ты не бойсь, мы нормальные пацаны.
- Да я вовсе не бо…
- А захочешь – так вообще оставайся. Атлантические пляжи лучше Карибских. Ну, сориентируешься там сама. Щас проводим Эдика и по машинам! Где твой багаж?
- Где-то кажет…
- А, вот. Пошли!
Они приехали сюда встречать Новый Год. Кто – из европейского круиза, кто из России, кто из тура по Японии, Вадик – с Гоа… «Первопроходец» Дима завис в Пунто-Кане ещё с октября и оповестил: «тут можно жить, все сюда».
Новый Год отгуляли, но домой торопиться не стали. В аренде двухэтажные флэты, коттеджи, машины и браслеты прибрежных люксовых отелей. Такой браслет – международной сети Barcelo – через минуту уже опоясывал моё запястье.
- Сейчас заедем к нам, - инструктирует меня Вася, - там девчонки пельмени лепят (пельмени?!!! – охаю я про себя). Для жён и девчонок легендируемся срочно. Значит, ты – девушка Вадика. Познакомилась с ним на Гоа, а теперь прилетела к нему сюда. И жить будешь в его коттедже тогда. Логично?
- Логично.
- Ты тока не робей. Спать с ним не обязательно. Там комнат полно.
- Да я сама разберусь… с кем мне спать или не спать.
- Ну и добро. Наш человек.
- А… Вадик в курсе, что к нему девушка приехала?
- Ща курсанём… Алё, Вадик, ты где, дорогой?
Мы закладываем резкий вираж по парковой дорожке, и через минуту мои вновь обретённые приятели выводят из ресторана упирающегося Вадика.
- Ёть, мои мидии! Враги Вы! Целая тарелка мидий – только что нажарил!
- Вадик, - призвал Вася друга к ответственности, - к тебе девушка приехала, какие мидии? Вот – Зоя. Вадик.
Через полчаса, обнимая небо, звёзды и чёрную ласковую воду залива, мы плещемся, греемся в полотенцах, пьём резкий ром, закидывая его шуршащим льдом из термоса и почему-то хохочем над каждой ерундой.
- Вадян, ну как там мидии?
- Да какие мидии? Ко мне девушка приехала! Я вот думаю, в третий раз билеты поеду завтра менять…
Новый взрыв смеха.
Благословенна Доминикана, страна расслабленного пофигизма, свободного ношения оружия и танцующих таможенников… Take it easy.
Машина без кондёра – не есть гуд. У неё могут отсутствовать габариты, фары, фрагменты дверей, не закрываться багажник, не работать стеклоподъёмники или центральный замок… Но авто без кондёра?!!
В Доминикане можно ездить пьяным. Задним ходом. По встречной полосе. Без трусов.
Без майки – ни в коем случае. Нехорошо. Но буено.
- Ну, симку восстановил?
- Неа…
- А нефиг было меняться пиджаками со всяким сбродом в баре…
- Димон, да расслабься, сказали - завтра восстановят…
- Как сказали - маньяна?
- Ага. Маньяна пор ла маньяна – завтра утром.
- Мгм. Щазз. Маньяна пор ла маньяна – это значит «чёртивознаиткада».
- Как на пляж сразу?! А кушать?!!!
- Ну итить твою… опять кушать! Куда вмещается-то?
- Кушать.
- Ты, главное, улыбайся и здоровайся. Ну там, о-ла, буенос ночес, буенос диас… мучо грацьяс, сеньор… Они тогда перестают автоматами размахивать и сразу пропускают. Приветливые люди эти доминиканцы! Амигосы, одно слово.
Утром с зеркалом.
- Ой-ё… чо ж так-то… запущено всё… может, надо было всё-таки помаду с собой взять… одну-единственную помадочку хотя бы... или зря мы в Сантьяго-клаб в 5 утра вдвинулись… и в казино… или последняя самбука была лишняя… и сено это вонючее из подставленных «ковшиком» ладошек… или лишними были игры в кровожадных подводных черепах…
- Джад, а чего эти охранники на мотоциклах за нами погнались? Мы ж въехали прилично вроде…
- Да въехали-то мы прилично… ты зачем шесть кругов дал потом по кольцевому перекрёстку, Вадик?
- Не-е-ет, ты никада-а-а не забывай, но не грусти-и-и, не пла-а-ачь, пойми: пройдёт печа-а-аль…
- Вася, прекрати завывать, душу рвёшь.
- Погоди, я ж ему, бомбучаре, песню ихнего Иглесиаса перевожу. Ну давай, Маркус, амиго, ещё разик, вместе: «Нее-е-еет, ты никада-а-а-а….»…
- Кажется, палимся.
- Почему это?
- У нас дворники работают.
- Ну и что?
- Дождя-то нет…
- Тут можно одного мотоциклиста сбить безнаказанно.
- Да ну?
- Только оплатить лечение или похороны. Похороны дешевле…
- А если второго?
- Что второго? Привлекут к ответственности. Что-то ты, чувак, скажут, стал часто мотоциклистов давить…
- Рашик, грузи его на заднее сиденье, по дороге очухается… О, глаза открыл!
- Хто я?! Где я?!
- Ты в Пунто-Кане, амиго.
- Смотри-ка. Вчера она это слово ещё не могла выговаривать!
- Ты о том же думаешь?
- Да.
- И почему в тебе так много женщины?
- Я она и есть.
- Опочки...
- Эй-эй, что-то ты с этим мучачо слишком близко трёшься, дорогая…
- Это называется танцевать! Это меренга!
- Маренга, говоришь? Дивная отмаза…Ириша, кажется, я хочу маренги вон с той папуасочкой… определённо хочу… Что значит «в дыню»? Как ты выражаешься, дорогая?
- Пляжная вечеринка – это нифига не круто… Те же телодвижения, только усилий надо в два раза больше. Ноги в песке вязнут.
- А ты покачивайся. Вот так.
- Я бы посмотрел со стороны на эту горстку качающихся в песке идиотов…
- Луи, ми амор, инканталор, ко мо ста? Но темас, ми чико, но компренде…
- Стой, стой, ты чего несёшь, Таня?
Через пять дней (одно глубокое погружение в водоворот лиц, событий, особой разбалансированной жизни и бесконечного кайфа – и снова вдох, выныривая на поверхность) я провожаю Вадика в Атланту (мистическим образом этот город на протяжении всей моей жизни глотает дорогих мне людей), смятые прощания («только ничего не говори») и проваливаюсь в обморочный сон в такси.
Ну здравствуй, Карибское море, знаменитый старый, насквозь мафиозный Санта-Доминго, провинциальный Бока Чика и песок странного мокрого цвета – я никогда не видела такой.
Парочка французов у бассейна, до вздрагивания знакомый жест… не может быть… нет, ну безусловно, не может. Это не он. Но как похож, чёрт побери!
Кошачьи движения, тёмный ёжик волос, упрямый наклон головы, абсурдная пластика – стремительная и замедленная одновременно… мягкий оливковый блеск глаз, быстрый взрывной смех… Кажется, совсем незаметно разглядывать не получилось. Он подходит и – весело – Sa va?
- Sa va, бон суа…
- О! Туа ля Франсе?
- Но… Ноу, ай эм нот фром Франс… Ай эм рашн…
Он говорит по-испански и so-so по-английски. Я сносно по-английски, но едва-едва по-испански. Коммуникационный тупик.
Между тем, беседа течёт сама собой, преодолевая языковые препятствия каким-то труднопостижимым образом.
И всё-таки – как похож… Де жа вю…
Я сетую, что в отеле нет русских. Французы – что здесь неважная кухня. А мне нравится. И жареные бананы, и эта курица в мятном соусе, и местный специфичный, горький и масляный, как лужица бензина, кофе.
- Нет, я ещё не была на пляже. Да, пойдём завтра. Хорошо, можно и сегодня. Мне надо купить купальник по дороге – где-то оставила свой. Фото? Оф коз, уай нот? Да, я впервые тут. Какие экскурсии порекомендуете?
Катер, неспокойное море, много виски (так не укачивает), тропка в джунглях, москиты, падающий прямо под ноги кокос (Дыц! А если в голову, блин?) остров с непроговариваемым индейским названием, дикий пляж, нереально белый и лёгкий, словно пудра, песок.
- Хочешь баунти?
- Смешно, да…
Я закапываю Эрвина в песок и никак не могу засыпать окончательно пальцы его смуглых ног.
- Эрвин, помоги мне. У тебя ступни как поплавки – не тонут никак.
- Подойди ко мне.
- Что? Что, Эрвин, тебе плохо? Откопать, да?
Близко-близко сухие губы, струйка горячего дыхания. Вырвавшиеся из песочного саркофага ладони – твёрдые, тёплые.
- Нет, Эрвин.
- Нет? Почему?
Ми терно… Как объяснить тебе? Что я уже когда-то прошла это. Прошла тебя. Переболела, забыла, вырвала, похоронила кусок сердца, где был ты. Ну не ты, не ты, ладно. Другой, очень похожий.
Но для меня это тот же гиблый путь. Я им не пойду. У меня другая жизнь теперь. Excuser.
Всю обратную дорогу неловко молчим. А вечером напиваемся в баре. До синих крокодилов. Pure rum, please. Again. Again. И я рассказываю ему. Про ту, давнюю историю, которая сбила меня с курса неспешного уверенного существования одним точным попаданием внимательного, чуть насмешливого взгляда. Про того, кто до сих пор в моём сердце. И вру я всё, что забыла… нагло вру.
- Просто живи.
- Я просто живу. Так и есть. Я не оглядываюсь, не жду, но несу это в себе.
- Ты сумасшедшая.
- Он так же говорит…Я хочу позвонить ему, Эрвин. Сейчас.
- Нет, бейби.
- Да! У меня чувство такое… что-то неладно… происходит или должно произойти. Я должна сказать ему.. узнать, всё ли в порядке… Я только спрошу.
- Нет, бейби.
- Да! Ты не понимаешь… У меня бывает такое обострение интуиции…
- Это обострение рома в твоей голове. Дай сюда телефон. Вот так. Нет ничего хуже, чем пьяные звонки бывшим…
Я плачу, и он качает меня ласково на плече, потом достаёт салфетку, трёт лицо («ой, хватит, больно!»), ведёт в номер, включает струю горячей воды.
- Душ и спать.
- Хорошо. Ты не сердишься… за трудную ночь со мной?
- Нет. До завтра, бейби.
Осторожный поцелуй в висок. Ужас…
Назавтра я натыкаюсь на дружную стайку русских туристов, вернувшихся из трёхдневного похода по острову. Примыкаю к «своим» по национальному признаку, оказавшемуся столь значимым (надо же!) на другой стороне земного шара.
Удивительно разномастная, но такая не менее удивительно комфортная компания…
Ленивая жизнь прибрежного отеля, стриженые газоны, пинг-понг, обеды и долгие ужины (на завтрак я так ни разу и не попала), ночные латино-данс на улицах городка, пёстрая местная тусовка в барах. Мы спим у моря под белыми зонтиками, вынимаем из пяток иголки от ежей, заплетаем африканские косички Сонечке, мажем друг другу сгоревшие плечи, спасаем Вову от передоза чёрного рома, слоняемся по местным барам и магазинчикам и много смеёмся – над «чеширской» улыбкой Виталика, над мажорным сватовством смуглого мачо к нашей красавице Софье, да хотя бы даже над моим педикюром, выполненным местной «умелицей».
- Ладно, не переживай, у меня ацетон есть, сотрёшь это великолепие…
- Не, походи так ещё, весело же! Дома сотрёшь… не напугай там в Москве никого тока…
(У меня золотые ногти и толстые кривые обводки белым – «типо френч», подкреплённые белыми же полосочками и горошиком кое-где… клоуны бы обзавидовались…)
Вечером Джон везёт нас с Сонечкой на обзорную экскурсию. На мотоцикле.
Провожающие Таня с Виталиком похожи на строгих дуэний.
- Осторожнее там. Ты за них мне отвечаешь, - худенькая юная Таня говорит по-русски – чётко, уверенно. Почему-то ни у кого не возникает сомнений, что латинос Джон всё отлично понимает, - и не гони на этом своём драндулете. Ясно? Ну всё, пока!
«Драндулет» срывается с места так, что желудок прилипает к спине, а ногти – намертво – к твёрдому худому животу Джона. Он пытается переместить мои руки обратно себе на бёдра, но безуспешно.
- Джо-о-о-аан! Ай эм эфрейд! Нот соу квикли, плиииз!!! Аааай джаст уонт ту лиииив!!!
В ответ это злобное обормотище ставит мотоцикл на дыбы и, ещё ускорившись, выносится на магистраль.
Я начинаю понимать, почему законы здесь столь лояльны относительно сбитых мотоциклистов. Адские рычащие машины снуют там и тут, лихо выпрыгивая из-под колёс грузовиков и объезжая колдобины, на них по 3-4 человека, а каски тут не признаются…
Из увиденного поражает «отель для шахидов», как отрекомендовал его Джон.
Огромные, затянутые белой парусиной, шатры на пирсах, в дощатых помостах – квадратные колодцы: спуск к морю. Диваны, затканные в парчу. Прорези в куполах – видеть морской горизонт.
Дискотеки, казино, причалы, бары, наконец мы останавливаемся надолго: местный колоритный дансинг. Он далеко от отелей, приезжие почти не добираются сюда.
Измотанная ужасом передвижения на железном убийце, вдвигаюсь в двери, поддерживаемая Джоном. Другой рукой он обнимает Сонечку.
Придти с белой на дансинг – круто для местных. Но Джон сегодня звезда: у него аж две белые девочки по обе стороны))
- Отдыхайте, малышки, - покровительственно подталкивает он нас и идёт к бару за напитками.
В огромном куполе, подсвечиваемом серебряными шарами, всё в движении. Воздух пропитан солью, пивом, потом, спермой и острым запахом похоти.
Сплавленная в единое течение толпа вокруг движется в первобытном ритме.
С ходу, не думая, взлетаю на ступеньку танцпола. Через 10 секунд к моим бёдрам, спереди и сзади, плотно приклеиваются два тела. Некоторое время я ещё пытаюсь танцевать, но не замечать трение каменных выпуклостей в штанах крайне затруднительно.
Стекаю с возвышения, бормоча извинения, протискиваюсь к стойке и падаю на свободный барный стульчик. Тут же утыкаюсь в мерно колышащийся бюст, туго обтянутый лиловым блестящим трикотажем.
Глаза у девушки закрыты, пухлая губа цвета сливы закушена, позвякивают браслеты, чёрная гладкая кожа в матовой испарине.
Сзади, обхватив её тело руками, лупит бёдрами мускулистый парень в белой майке и джинсах.
Никто и не думает прикрываться танцевальными па. Ритм нарастает, удары становятся жёстче, и девушка стонет, крепче уперевшись руками в стойку.
Растерянно ищу, куда бы смыться. Замечаю в густой толпе другие парочки, их много… поднимаю глаза и вижу всё те же движения – на мониторах демонстрируется видео. То самое.
Чувствую себя настолько растерянной и лишней, что паника поиска выхода близка к ситуации пожара. Когда я уже готова хлебнуть воздуха улицы, меня догоняет Сонечка.
- Соня, я пойду. Дай мне мою карточку от номера.
- Куда ты пойдёшь? Тут километра три.
- Ничего, я прогуляюсь.
- Где? По трассе?! Ночью?! Не глупи, надо найти Джона и уехать.
- Да ты не волнуйся, Сонечка, я не пропаду. Я нигде никогда не пропадаю.
В ответ Соня крепко стискивает мою ладонь и ныряет обратно в густое месиво жарких тел.
Джон покидает дансинг с явной неохотой.
- Ночь только началась.
- Джон, всё было мило, спасибо. Впечатлений довольно, давай в отель, пожалуйста.
- А завтра я покажу вам…
- Ннеттт!!!
Объявление на ресепшн.
«Эксклюзив! Экскурсия к границам бермудского треугольника.
Билет в один конец. Шутка.
Полную безопасность гарантируем».
- Капитан, тут точно нет акул?
- Точно.
Бултых!
- Но есть мурены.
- А они едят людей?
- Да.
Из электронной почты:
- Зоя, ты там хорошо отдыхай. Обязательно покатайся на слонах. Наверное, слонов там нет… тогда покатайся на ком-нибудь ещё.
Объявление в душевой комнате:
«Ананасы, которыми мы чистим унитазы, гарантированно не попадают на Ваш стол».
- Обязательно напиши смс, что кот не умер.
- А если умер?
- Не добрая ты девочка, вот что я тебе скажу.
- Ну как рафтинг, Андрюха?
- Хорошо. Руку вот сломал…
- А давай ещё ананас запихаем в сумку.
- Ага, а если перевес?
- Тогда вытащим.
- Ну да, тоже верно… можно выкинуть.
- Чё эт выкинуть? Съедим!
- В аэропорту? Чтобы липкий сок тёк по рукам? Нет уж.
- Фу, какая ты правильная, не будешь моей женой.
- От ёлки, последний шанс выйти замуж провалился)
- Пришлите смс, что бутерброды были вкусные.
- А вдруг они не вкусные?
- Не вдруг. Делала как для себя!
Наконец-то день отъезда. Как же я хочу домой… уже давно, страстно и с нетерпением.
Наверное, ты хорошая, Доминикана – яркая, праздничная, по-детски наивно радостная и беззаботная.
Но мой дом там, в промозглой хмурой Москве. Enough.
- Максим, дорогой, я вылетаю уже.
- Ну давай... лети... пока.
Ппц, как меня ждут...
Ладно, проехали. Надо просто жить.
Знаете, это моё дело, где мне быть и где мне сидеть. Ваши слова меня очень покоробили.
Значит, если человк не имеет много денег, по вашему всё, сиди дома?
Ну разумеется... И Вы так аргументированно и подробно объяснили свою позицию (Kassandra - это Вы, как я понимаю из контекста?), что даже странно было бы спорить.
Вот с Вами и согласились.
Нет. Ни в коем случае. Отдыхать нужно полноценно. Чего я Вам искренне и желаю, несмотря ни на что.
Я тоже думала, что не очень люблю пляжный отдых, предпочитая всякие экскурсии по Европе, пока не съездила на Мальдивы. Жары и духоты нет - стабильная температура +28-30 (но из-за бриза не ощущается вовсе, очень комфортно), стабильная температура воды +26-27. Никакой нагретой гальки - коралловый песок. Никаких пляжей с народом: один остров - 1 отель. За день, гуляя по острову, можно встретить всего несколько человек – народ виден только в ресторане. Собственно, пляжа в его обыкновенно-турц-египетском понимании нет вообще. Есть свое бунгало, небольшой сад вокруг и полное безлюдье океана – он начинается через 30 шагов от двери)))
Слава Богу, никакой анимации. Никакой обуви, интернета (то есть за деньги можно, конечно – но потребность вдруг отпадает), радио, газет, часов. Перед отлетом не успела купить босоножки, очень сокрушалась, захватила только старые туфли. Вышла из самолета босиком, да так и прожила 2 недели – босиком по дорожкам, траве, в ресторан, spa-центр. Блаженство. Там многие так и делают. Видела туриста в футболке с надписью «No shoes, no news – Maldives!». Раз людей нет, много одежды брать с собой не нужно – пара купальников, пара сарафанов, майка с юбкой. Может вообще хватить купальника и парео.
В загорании я никогда не видела смысла, на море раньше ездила только плавать. Тут открылось много других чудесных вещей. Можно часами наблюдать за яркими рыбками с маской и трубкой (снорклинг) - рыбный суп в коралловых зарослях прямо у берега. Можно отправиться на катамаране осматривать лагуну. Посмотреть морских черепах. Любоваться звездами, лежа в ванной под открытым небом, протянув руку к свисающим над тобой тропическим растениям. Стоять под теплым ливнем, как под душем. Играть в шахматы на крылечке своей террасы, слушая, как мягко падают капли тропического дождя. Пить горячий капуччино в ресторане, болтая ногами в изумительно лазоревой воде, храбрясь и пугаясь ящериц, крабов и прочей природной жизни, окружающей тебя после заката. Меланхолить со случайными книжками на разных языках (туристы отдают взятые в дорогу книжки отелю – так образуется любопытная разномастная библиотека )))
А еще spa – без стен и крыши, посреди огромного сада и какие чудеса там творятся, ммм…
Перед всем этим спокойствием все культурные достопримечательности цивилизованного мира как-то меркнут и больше никуда не хочется. Счастье в простоте: вода, рыбки, покой, любимый человек…
Юля, совершенно потрясающая фотография, на грани шедевра! Ах, этот зонтик в тон губной помаде, на фоне очень уместно монохромного платья - я в восторге полном, полчаса любовалась!
И антураж, конечно, тоже - о-о-о-очень романтичный....
Фотографу - респект
Вашему чувству стиля - тоже Про моря расскажу тоже, чуток попозже
Valerika, я почитала Ваш пост и срочно тоже захотелось на Мальдивы... Тишина, спокойствие, море, рыбки... Именно о таком отдыхе я всегда мечтала. Только, если не секрет, почем сейчас мечта?
